Quatro Maneiras de Errar

Um homem de costas no alpendre de madeira de uma velha dacha ao amanhecer, a olhar para uma floresta silenciosa com neve, um gato cinzento no degrau ao lado.

No décimo primeiro dia eu a vi pela primeira vez.

Não no sentido de encontro — o encontro aconteceu. Saí de manhã para a varanda (hábito: toda manhã ficar na varanda, olhar a floresta, respirar o ar que aqui cheira a algo para o qual em português não existe palavra — mais ou menos como “pureza”, se “pureza” fosse um cheiro) — e ela estava no portão. No mesmo casaco fino. Com o mesmo caderno.

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