Armas Silenciosas

Um copo de água comum numa mesa, rachado de cima a baixo por uma única fissura perfeitamente reta, a silhueta de um jovem a olhá-lo do outro lado.

No quinto dia, Artyom quebrou um copo.

Com o olhar. Ele olhou para o copo — um copo comum, de vidro, com água — e o copo rachou. Verticalmente, de cima a baixo, numa linha reta, como se alguém tivesse passado um cortador de diamante por ele. A água escorreu pela mesa. Artyom olhava para a poça com a expressão de quem apertou o botão errado no elevador e foi parar no andar errado.

— Opa — disse ele.

A primeira palavra que eu ouvia dele que não tinha a ver com análise de situação. Progresso.

Wei Lin, sentado à frente, olhou para o copo. Para Artyom. De volta para o copo.

— Você queria quebrá-lo?

Após entrar

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