No sábado seguinte, às quatro e meia, tocaram a campainha.
Eu estava deitado no sofá lendo para Lia O Mágico de Oz, capítulo oitavo ou nono (tinha perdido a conta e não confessava). Kira estava no trabalho — na Academia, com Noma, onde o pequeno grupo delas analisava as consequências da sensibilidade em mergulho em crianças de cinco anos, cuja estatística do último trimestre começou a assustar todos os curadores. Kira prometeu estar em Moscou pelas sete.
Lia olhou para a porta. Olhou para mim.
— É pra você.
— Por que pra mim?
— Por causa das assinaturas, — disse Lia calma. — Não conheço a pessoa. Você conhece.